Ты говоришь. А я не слушаю.
Вокруг меня вакуум. Кружится февральской метелью, хотя какая метель может быть в Нигде. Здесь даже строчки повисают в белом безмолвии, хотя, казалось бы, что может быть реальнее бумаги и послушнее букв.. Но они все же срываются в пустоте на неясные всполохи удаляющихся фар.
Ты говори. Я не слушаю.