Чувствую себя овощем. Книги закончились. Стремиться не к чему. Нафиг такое существование. Лучше уж убиваться, как, например, после 21-ого июля.. или пытаться разрешить неразрешимое.. ну хоть что нибудь!
и новой муки ищут руки